Цветок мёртвых. Цветы мертвых


ЛитКульт — Цветы для мертвых, цветы для живых

 

 

     Вам нравится запах жизни?

     Подснежников в белых накидках, на тонких стеблях, среди еще не проснувшихся деревьев, первой зеленью радующих в хмуром лесу.

      Ландышей, колокольчиками утопающих среди волн собственных листьев и одурманивающих запахом все живое в округе.

      Тюльпанов на клумбе, играющих разнообразием красок, с тонким, слегка ощутимым ароматом. 

       Или сирени, окутывающей ореолом душистого воздуха огромные кусты.

       Или набухших почек, сквозь разорвавшуюся оболочку кровоточащих. 

      Или капающего из раны сока, слезой стекающего по стволу. 

      Вам нравится запах жизни? 

      Нет! 

      Вам нравится запах смерти. 

      Запах роз, умирающих в дорогой хрустальной вазе, с поникшими от боли бутонами.

      Букетика ландышей, завядшего у вас в руках и роняющего пожелтелые колокольчики.

     Тюльпанов с широко раскрытыми лепестками, ловящих последний глоток воздуха.

     Мертвые цветы для мертвых. Живые цветы для живых.

     И хризантемы, желтые хризантемы, с мертвыми поникшими стеблями, усеявшие стол желтизной опавших лепестков.

      Мертвые цветы для мертвых. Живые цветы для живых.

      Кровавые пятна гвоздик, молящие избавленья от пыток, на сером горячем граните.

      Мертвые цветы для мертвых. Живые цветы для живых. 

      Срезанные цветы должны умирать на кладбище, вместе с умершими людьми. Там никто не учует запах смерти, там для всех он привычен.

      Могилы устланы яркими лепестками. И под ногами примяты они.

       Мертвые цветы для мертвых. 

       Или мертвые цветы для живых?

       Букеты мертвых цветов при рождении. Букеты мертвых цветов на свадьбе. Букеты мертвых цветов по жизни. Букеты мертвых цветов при смерти.

       Могилы устланы яркими лепестками. И под ногами примяты они.

       Мертвые цветы для мертвых. Мертвые цветы для живых.

       Кладбище - город жизни цветов. Цветочный магазин - место смерти для них.

       Живые цветы для мертвых. Мертвые цветы для живых.

       Фиалки, радость жизни несущие мертвым, укрывающие зеленым ковром могильный холм.

       Живые цветы для мертвых. Мертвые цветы для живых.

       Голубые глаза незабудок, глядящие из-за могильного креста, взглядом проникающие в память.

       Живые цветы для мертвых. Мертвые цветы для живых.

       Живые цветы для мертвых. 

       Мертвые цветы для живых.

litcult.ru

Мертвые цветы — RealFear.ru

Все вы, наверное, слышали о таком явлении в нашем обществе, как вандализм. По моему мнению — совершенно безобразном. «Товарищи» эти портят фасады зданий неприличными надписями, разрушают памятники, ломают скамейки в парках — в общем, пакостят везде, где только можно, получая от этого нездоровое удовольствие и адреналин. Вот и будет моя история о таких, даже не знаю, как их назвать, не оскорбляя ваши уши, или правильнее сказать глаза, людишках.В последнее время у них новая тенденция наметилась, или тактика — это уж кому как удобнее будет считать, — с материальным уклоном. Решили, значит, совмещать полезное с приятным. Повадились они с местного кладбища цветы воровать, да на продажу в город отвозить. Представляю, как кто-нибудь из вас такой букетик купит и, к примеру, своей девушке или матери, или сестре подарит. Ну ладно, это я отвлеклась.Посадили мы как-то с мамой нашей бабушке цветы на могилу, помните, я вам о ней рассказывала? Ну вот, идем обратно, а по дороге нам мамина знакомая встречается, разговорились. Увидела она орудия труда наши, поняла, что на кладбище ходили и зачем, и говорит, что зря, мол, вы цветы посадили — все равно украдут. И так и вышло — пришли мы однажды на кладбище, помню, праздник еще какой-то был, а там вместо цветов одни лунки пустые остались, вместе с землей, значит, выкопали. И так противно и обидно сделалось на душе, бабушка за них воевала, а они вон как поступили. Мама моя даже заплакала. «Вот, — говорит, — Люди старые приходят, сажают, поливают, а какой-то деляга возьмет и украдет». Ну, тут уж ничего не попишешь…Прошло время. Поехала я как-то в парикмахерскую, в район, заняла очередь, села на стульчик, и слышу, как мастера между собой разговаривают — и вот такую историю от них я услышала.В селе одном воровали вот так же цветы с могил, люди, конечно, точно не знали, кто, но догадывались. Была там одна семья — муж с женой и двое детей, оба не работают, а деньги откуда-то берут, покупают все и живут неплохо. Так вот, через какое-то время выросли у них цветы около дома, и не какие-нибудь, а именно те, что воровали, да так разрослись, что все вокруг заполонили. Хозяйка сначала обрадовалась, да рано — запах от них такой шел, что возле дома стоять невозможно, мертвечиной гнилой за версту несло. Уж что только муж ни делал: и выкапывал, и косил, а они все растут и растут, да так быстро, что за ночь вырастало в два раза больше, чем муж днем успевал уничтожить. Плюнул он тогда на это дело и стал жить как раньше, а цветы тем временем даже во двор пробрались — куда ни глянь, везде цветы эти проклятые. В доме от них смрад удушливый стоит, особенно в жару, дышать невозможно, соседи дом стороной обходят, здороваться перестали. Белье постирать и повесить нельзя — все провоняет, все вещи, шторы, даже шкафы смердят, всюду этот запах стоит. А тут и дети болеть начали, у одного кожное заболевание, у другого астма началась. Они и к врачам, и туда, и сюда, а толка нет. Люди говорили, вот, мол, вам и наказание. Только одна старушка, божий одуванчик, пожалела, покачала головой да посоветовала в церковь сходить, прощения попросить, и что сделать научила. Повинилась тогда жена, и пошли они в церковь, все сделали, как надо, и перестали цветы расти, дети выздоровели. Вот вам и история…

realfear.ru

Цветок мёртвых — ориджинал

Это был весенний прохладный денек. Цвела Сакура, благоухали цветы в саду. И перед всеми восемью тысячами учеников распахивались двери огромной тюрьмы, что учителя называют школой. Говорят, если зайти внутрь... целый год проведёшь там. 

 

Я неохотно, опрокинув сумку через плечо, шёл на встречу с инквизицией. А ладно... с учителями и одноклассниками. В этом году я - старшеклассник. Но этот год, поверьте, ничем не отличается от предыдушего. По крайней мере, не должен был. Подумаешь повзрослел... кого это волнует вообще? 

 

Я и не заметил, как затерялся в толпе и еле выпихнулся к двери, сквозь вечноорущих кружков и вечно вопящих девчонок. 

Моя жизнь... мой образ жизни... теневой. Никому не нравится говорить с тем, кто считает себя - мусором, не говорит об этом, а просто считает. А я так и посчитал... и просчитался. Теперь... даже если я и не завислив, я не богат, а бедность видно, бедность сжимает твои возможности, сжирает твою плоть изнутри. У меня нет будущего... по крайней мере, это я понял ещё в детстве. Я понял это, когда меня с мамой выгнали из дома за неуплату налогов. Понимал тогда, когда просто не получал бенто. Понимал тогда, когда видел, как мама кричит на меня, виня меня в бесполезности. А разве я мог хоть что-нибудь сделать в пять лет? Разве мог!?

Я отказываюсь от многого, но от одного отказаться не в силах... я обожаю свой игровой Мир. Он стал частью меня и теперь мне кажется, что без него, меня нет. 

Компьютер у нас есть... он старый, его дисплей не такой красивый, но и он пока поддерживает все то, что я скачиваю. Вам кажется, что я должен работать? Должен ли?.. Нет, она мне не даёт, даже заикнутся об этом,  ведь я должен учится, учиться, чтобы поступить в ВУЗ! Я не понимаю, почему она так трепает в себе эту зачахшую надежду... не понимаю. Не понимаю, почему она так одержима этой мыслью. Почему же она не может понять, что я бесполезен? 

 

В новый класс я зашёл тихо, практически незаметно и уселся за последнюю парту, за последний ряд. Уселся, чтобы слышать, как ведут себя все присутствующие на уроке. Да, это маниачество, но я стал слишком чутким, чтобы пропускать даже лишний шорох в этом помещение.  

 

Внезапно земля начала проваливатся с ног... парты начали ходить  ходуном. И я исчез, как будто навсегда, с этого места. 

 

Проснулся и увидел девушку, что наклонилась и разглядывала меня и наконец нежно-нежно спросила:

- Т- Ты кто? - её глаза таращились со страхом на меня.

- М-мне это снится? - от беспомощности спросил я.

- Нет, действительно, ТЫ КТО!? - накричала на меня она, а после с её белоснежного лица прямо на пол начали падать слезы и она тихо-тихо промолвила, - мне страшно. Спаси меня от этого страха... 

И я её услышал. Этот дрожащий голос, тихо протянутые руки в надежде на спасение. Бессилие... отчаяние... боль и страх... я читал её, как книгу. Она  была предсказуема и самое главное... она плакала, глядя на меня. 

 

 

 

www.aminga.ru